« J’ai grandi ? »

Hier, toute la famille a pris la voiture pour aller directement au lac Wanfo, avec pour thème une balade en bateau sur le lac et un repas de poisson.

La spécialité du coin, c’est de manger le poisson de deux façons : la tête en soupe blanche, le corps braisé dans l’huile et la sauce rouge.
Au cours du repas, je remuais doucement la soupe avec mes baguettes, cherchant un morceau de collagène de poisson.
Ce geste tout à fait banal m’a soudain rappelé un souvenir lié au poisson, lorsque j’avais une dizaine d’années.

Cette année-là, j’avais douze ou treize ans, et j’étais partie avec mes parents en groupe à Tianmu Lake, où le poisson en cocotte était aussi une spécialité.
Le déjeuner se faisait autour d’une grande table ronde de dix personnes. À part nous trois, tous les autres étaient des inconnus.

Dès que la cocotte de poisson est arrivée, avant même que la vapeur ne se dissipe, deux dames assises en face de moi ont entamé leur numéro. Chacune avec une paire de baguettes, elles se sont mises à fouiller le fond de la marmite, brassant et cherchant les morceaux sans se soucier des autres, réduisant la chair du poisson en miettes, couvrant la surface d’une écume huileuse, et bien sûr, de leur salive.

Ma colère montait peu à peu. Leur comportement, à mes yeux, était la plus flagrante des offenses envers toute la table.
« Arrêtez de remuer, ça va ? Comment les autres vont manger après ? C’est dégoûtant, toute la marmite est pleine de salive ! » Ma voix a instantanément figé l’ambiance.

Les deux dames ont levé la tête et m’ont répondu sèchement, en gros : « Quelle forte tête, cette petite ! », « On remue un peu pour manger, où est le problème ? Tu ne remues jamais les plats chez toi ? »

Au milieu de la dispute, ma mère m’a soudain attrapée par le bras et m’a soufflé à l’oreille : Laisse tomber, Xinxin, on y va, ça ne sert à rien d’insister.

Je ne voulais pas ! Je me suis débattue, pleine d’injustice : J’ai raison ! Pourquoi devrais-je partir ? Pourquoi je n’aurais pas le droit de parler ?

Ma mère a serré encore plus fort, répétant simplement : Elles ont tort, je sais. Mais à l’extérieur, il vaut mieux éviter les histoires.
Elle m’a tirée loin de la table, laissant derrière nous le rire triomphant des deux dames.

J’ai bouillonné tout le trajet du retour, puis pleuré en demandant à ma mère : Pourquoi tu ne me laisses pas parler ? T’as peur d’avoir honte ? Pourquoi vous subissez tout en silence ?
Ma mère a répondu doucement : Parfois, céder ce n’est pas fuir. Tu peux gagner la dispute, mais tu perds ta bonne humeur.

À l’époque, je ne comprenais pas, je pensais que ce n’était qu’une excuse de faiblesse et de lâcheté.

Des années plus tard, aujourd’hui, je me rends soudain compte que je suis devenue comme ma mère.
J’ai commencé à conseiller aux autres de ne pas trop se montrer, et face à l’injustice, je dis simplement : Laisse tomber, à l’extérieur ça ne vaut pas la peine de se disputer.
En fait, grandir, ce n’est pas savoir mieux se disputer, mais savoir à quel moment il faut se laisser tranquille.

Je reviens à mes pensées et continue à chercher mon précieux collagène de poisson, mais même après avoir fini la soupe, je ne l’ai pas trouvé.

« Bordel ! Patron, il est où mon collagène de poisson ?! »