«Cresci?»

Ontem, a família foi de carro diretamente para o Lago dos Dez Mil Budas, com o plano de passear de barco e comer peixe.

O prato típico é peixe servido de duas formas: a cabeça é cozida numa sopa branca, enquanto o corpo é guisado com muito óleo e molho vermelho.
Durante a refeição, mexi suavemente o caldo branco com os pauzinhos, à procura de um pedaço de gelatina de peixe.
Este gesto tão trivial fez-me de repente recordar uma história da adolescência, também à mesa a comer peixe.

Tinha eu doze ou treze anos quando fui com os meus pais em excursão ao Lago Tianmu, famoso também pelo tacho de cabeça de peixe.
O almoço foi numa mesa redonda tradicional para dez pessoas; além de nós três, todos os outros eram desconhecidos.

Mal o tacho chegou à mesa, antes sequer de o vapor se dissipar, duas senhoras à minha frente iniciaram o seu «espetáculo». Cada uma com um par de pauzinhos, espetaram-nos até ao fundo do tacho, remexendo e vasculhando à vontade, como se ninguém mais estivesse ali. O peixe ficou todo desfeito, o caldo que era claro ficou coberto por uma camada de gordura emulsionada e, claro, com a saliva delas.

A minha indignação ia crescendo. Para mim, aquilo era uma falta de respeito gritante para com todos à mesa.
«Podem parar de mexer? Como é que os outros vão comer? Está o tacho cheio de saliva, não vos mete nojo?» A minha voz gelou imediatamente o ambiente.

As duas levantaram a cabeça e responderam-me em tom azedo, algo como: «A menina tem cá um feitio!», «É só mexer um pouco no peixe, qual é o problema? Lá em casa não mexem na comida?»

Durante a discussão, a minha mãe puxou-me pelo braço e sussurrou ao meu ouvido: Deixa, Xinxin, vamos embora, não digas mais nada.

Eu não me conformava! Tentei soltar-me, cheia de mágoa: Eu é que tenho razão! Porque é que tenho de ir embora? Porque é que não posso falar?

A minha mãe apertou-me ainda mais o braço e repetiu: Elas não têm razão, eu sei. Mas quando estamos fora, não vale a pena discutir.
E levou-me dali, deixando para trás as gargalhadas vitoriosas daquelas duas senhoras.

Passei o caminho todo revoltada e, ao chegar a casa, chorei e questionei: Porque é que não me deixaste falar? Tens vergonha? Porque é que vocês se calam sempre?
A minha mãe respondeu docemente: Às vezes, ceder não é ter medo. Mesmo que ganhes a discussão, acabas por perder a paz de espírito.

Na altura não percebi, achei que era só uma desculpa para a sua fraqueza e cobardia.

Anos depois, hoje, dei por mim a perceber que me tornei igual à minha mãe.
Comecei a aconselhar os outros a não serem tão confrontativos e, perante quem não tem razão, também digo: Deixa lá, não vale a pena discutir fora de casa.
Afinal, crescer não é saber discutir melhor, mas sim perceber quando devemos poupar-nos a nós próprios.

Afastando estes pensamentos, continuei à procura da minha preciosa gelatina de peixe, mas acabei o caldo e nunca a encontrei.

«Epá! Chefe, onde está a minha gelatina de peixe?!»